"Enhebrando despedidas".

Aún escucho las voces, las risas, los pasos...y recobro el tiempo que nos unió.

Desapareció.
Del espacio físico desapareció.
La vieja montura, los arreos de cuero, las fustas...
Flotan en el aire, fantasmales.
Por el campo verde vuelan las aves blancas.
Marchitos, los pasos se detienen.
No están, no vendrán...¿no ves acaso que no llegarán?
El tren pasa, inmerso en su cadencia de rieles y soles.
Ha pasado...no regresará.
La cocina a oscuras se enciende de luces,
se entibia de brasas, se puebla de voces.
¿No sabes acaso que no volverán?
El jardín vacío de flores y nidos, de golpe 
se trueca en trinos y colores.
Florecen las fresias, la fortuna, la nácar,
cascadas naranja, macetillas, brujitas.
En gráciles vuelos pasan picaflores.
¿No entiendes...? No están.

Cruza la laguna la luna de plata.
Cruza por su rostro un mantón de lágrimas.

Y se queda así...
fabricando sueños de memoria viva,
tejiendo las hebras del propio destino.***

                                                                    mao.

Guardiana.

No la ha visto,
ni tan siquiera al entornar los ojos.
Pero lo da por hecho: ella está ahí,
siempre ahí, discreta y silenciosa,
paciente, sin apremios.
Sabe que no se irá, es decir,
lo hará, pero cuando el momento llegue.

Entonces quizá sea así:
levemente tocará su hombro,
le recordará que ha llegado 
por fin ese instante,
el que imaginó de mil modos,
pero ninguno de esos modos fue.
No opondrá resistencia alguna,
no se si estará feliz, o triste,
si verá la luz, o la oscuridad,
sólo se que aceptará el envite;
imperceptiblemente mirará hacia atrás,
pero sólo segundos.

Después, lo que será...será.
No podrá escribirlo, ni contarlo,
ni recordarlo para otros.
Sucederá.
Será el último suceso.
El que no se espera y, sin embargo,
es inevitable, natural, humano,
el sello final de la vida misma.

Y partirá pensando, quizás,
que no olvidarán su nombre,
su rostro, sus manos...
sus palabras.

Y sólo por eso,
habrá valido ser alguna vez.***

Y los pájaros, y sus trinos....ellos la acompañarán.

Huella a huella...

Se detuvo a la vera del camino.

Llevaba consigo un cansancio gastado,

sombrío.

Comenzó mirando el suelo, detenidamente.

Un pequeño montículo de arena.

Una araña, un ciempiés, tres hormigas.

Una flor diminuta, color fucsia.

Dos ramas verde oscuro.

Varias huellas de aves, una pluma.

Un trocito de alambre oxidado, gramilla.

                              ...

Se sentó, cruzando sus largas piernas 

en posición de loto. Sabía que allí estaba su cielo.

Tuvo miedo de mirar. Lo hizo.

Seguía estando tan límpido como antes.

Una bandada de siriríes surcaba ordenada

las rutas celestes.

Una garza blanca se posó, suave y cercana.

Lejos, muy lejos, un campanario expandió

su breve letanía.

Alguien...algo...nada.

                               ...

Moneda errática.

Sonido de la brisa enredando su pelo.

Zarcillos en tirabuzón.

Magia fugaz. Crespín doliente.

Vertiente cantarina de aguas claras.

Una hoja.

El sol marchándose, parsimonioso.

                             ...

Había una música especial allí.

Notas cristalinas. Eufemismo del tiempo.

Silencio.

                             ...

Descruzó sus piernas.

Se irguió, serena.

Descalza.

Continuó su marcha.

No miró hacia atrás...***

Cómo saber descubrir a tiempo cada trama...

..desentrañar en orden las rutas del viento...

Sentir cada grieta en la yema de los dedos...

Abandonando, laxos, los pensamientos que hieran...