Tú.

   Pasa el viento,
perentorio, rápido.

Tras de las persianas
pasa el viento.

Arrastra consigo
las voces de antaño.
Bordeando el olvido.
Voces lejanas. Deshiladas.
Girones de sombras.
Fantasmas.

Intento retener una, sólo una.
Es tu voz...llamándome.***


                                             Texto: M.A.O

Con claroscuros, como la memoria... - photo carlo ferro-.

Inesperada.

Vienes hacia mi,
serena.
A sabiendas de que me encontrarás
en el instante señalado.
A veces intuyo
tu presencia.
Apenas si te miro.
No vas de prisa, no.
¿Para qué habrías de hacerlo?
Tienes la seguridad
de encontrarme ese día, esa hora,
en ese recodo de lo cotidiano.***



                                                                  TEXTO: M.A.O

Sutil,  imperceptible...como el vuelo.
Fotografía de Moment in frame Photografy.

Estrujada.

Y era tal su desasosiego..
lo vi avanzar por la vereda, bamboleante,
inseguro.
Un grupo de gente charlaba, no se si amistosamente.
Él titubeó, luego pasó entre la gente,
los miró, pero nadie lo miró a él.

Siguió su marcha. Pasos cansados.
Rostro cansado. Mirada perdida.
Esperanza ausente.

Caía el rocío tenue sobre la plaza.
Un grupo de adolescentes fumando,
sólo estando.
Las alumnas de la clase de danza.
Atrás quedaban los taconeos, los quiebros,
castañetas, giros, vueltas.
Risas. Despedidas.
Cada quién a su coche.
Cada uno a su casa.


Y vos...ahí, color canela, ponchito desteñido,
cadera marcada por el hambre,
a todos mirabas, ojitos asustados,
insistente esperanza.
Nadie te miraba.
Sólo yo te vi...
y no pude hacer nada.

La noche. La luna. La calle.
La gente. 
El frío. El hambre.
El dolor.
La ausencia. El vacío.
Vivir, estar vivos.
Y la indiferencia que todo
reduce a la inexistencia.

Y yo me pregunto qué hacer,
dónde, cómo...
urgen las preguntas
faltan soluciones,
la eterna cadena repitiéndose.

Siento las tenazas en mi corazón.
Quisiera poder más.
Y tan sólo puedo tan poco...***
                                                          Texto: M.A.O

"Calle abajo" - JM Isla Fotografía.

DESAZÓN.

Despeñan mis latidos
en medio del hormigueo
de un viernes al anochecer.
La luna se desgaja en hebras,
en hebras de plata.
Cientos y cientos de rostros,
cercanos, lejanos, azorados,
indiferentes, intensos, insulsos,
ojos, ojos....y millones de miradas.
Se quiebran las lágrimas
en medio de un dolor extraño,
que oprime, que cerca, que acorrala.
Entrelazar las manos, rogando,
rogando a la nada que exista ese alguien,
ese alguien que escuche, comprenda,
no juzgue.....y finalmente, al extremo
del tiempo, en la infinitud de lo infinito...
absuelva, para alcanzar la paz.***


                                                                    TEXTO: M.A.O

En la multitud, sola.... 

LLamada...

He visto  al hombre sentado,
sin piernas, 
pidiendo.

A través de la ventanilla
del ómnibus la vi:
era joven, llevaba un niño en brazos,
el pequeño dormía.
La madre, pedía.

Al borde de la pared,
de la pared de la feria,
estaba el bebé tendido,
sobre cartones.


En medio de la avenida
azarosa de tránsito,
vacía de gestos,
indiferente..
carita sucia, ojos oscuros,
desvalida presencia,
el niño implora,
aunque nada dice.

Institutos. Instituciones.
Contenciones. Inserciones.
Gobiernos. Naturalizaciones.

Regresamos a casa.
Preparamos la comida.
Escuchamos noticias.
Estamos a salvo.

Y afuera la luna
arropa la cuna
del que no tiene nada.

Se cierran las iglesias.
Se cierran las puertas.
Se cierran las ventanas.

Unos sonríen, se acurrucan,
duermen.
Otros tiritan, se contraen,
sufren.

Hay sueños serenos, 
dichosos, esperanzados.
Hay sueños que duelen.

Y ya no esperan...***


                                                    TEXTO: M.A.O

Y bailó y bailó bajo la lluvia,
hasta que el llanto fue aguacero...


FOTO: SEBASTIÁN MIQUEL. FOTÓGRAFO. BUENOS AIRES.
ARGENTINA.

Proceso.

Me detuve justo al inicio 
de la frase desarmada.
Un regocijo simple, restallante,
y en el espejo de mis ojos,
donde no puedo verme,
vi su despojo resignado,
su otredad desposeída,
la lenta cavilación
de la materia transformándose.

La palabra, las palabras...
 la imagen habló
desde el hermetismo de su inexistencia.


Y fue así. Sencillamente.
Ocre. Marrón. Ocre.
Se detuvo la mañana.
Sin sorprenderse.***

inexorablemente cíclico...




Texto y fotografía: M.A.O

Voces.

Solapadamente.
No de puro sigiloso. 
Asolapado. Asomado debajo de una solapa.
La Solapa. Solapa ennegrecida de hollín.
Negro humo de humo de la chimenea negra.
Negra la piel. Negros los ojos.
Y el alma, blanca.
Todo por hacer.
Inocencia sutil. Claro desliz.
Límite del no y el sí.
Si estuvieras...
Pero no. No estás.
O estás. No te veo. 
Pero estás.
Recuerdo -que no estoy segura si es lo mismo-
que me sonreías desde ahí, ese sitio, ese lugar.
Imagino -que estoy segura no es lo mismo-
que me hablabas en tanto yo te escuchaba.
Por entonces, éramos los dos.
La tragedia, la tuya, no mía.
Algo que sólo te pertenecía a vos.
Heredero de secretos y silencios.
Me hiciste tu heredera más dilecta.
Voces. Gritos. Voces.
Y la palabra que debió ser dicha enmudeció.***

La trama...la trampa...



Texto y foto: M.A.O