"Pequeñito..."

He escuchado al viento pasar, 
detrás de las cortinas,
frente a mi ventana.
Me ha dicho en un eco
que ha visto a mi niño,
a mi triste niño...y que sonreía.
Que era su cuna
con colchón de nubes,
y que lo acunaban las hadas
del cielo.
Todas las estrellas lo alumbran
por las noches, y son azules
sus amaneceres.
Dijo que llevó mi mensaje
y que, al escucharlo, sonrió, imperceptible.

                         ***

¿Cómo habría sido tu risa, cómo?
¿Y tus manitos tendidas?
¿Cómo sería tu rostro, cómo?
¿Y tu voz?
Qué pensarías a futuro pequeño mío, qué...
No lo sabremos nunca,
llegaste y te fuíste, fue todo tan rápido,
tan triste.
Te lloro, sí. Te lloro.
Pero no quiero llorarte por siempre.
Por eso imagino tu risa, tus ojos,
creciendo feliz.
Te cuento mil cuentos de aves y perros,
te llevo a la plaza, me hamaco contigo.

Te celebro, a pesar de todo.
A pesar de la muerte.
Contra todo sinsentido.***

Des-alado.

Cortando el aire,
el trino.
Madrugadas rojas,
cielos fríos.
Detrás, horizontes largos,
quebrados,
lineales.

Despliegue.
Repliegue.
Intento.
Frustración.

La noche.
El día.
Cielos a rayas.

Cantos quebrados.
Llanto sin lágrimas.

El pájaro.
Los barrotes.
La jaula.

La muerte lenta
del trinar cautivo...***

                                                                   Texto: mao.

FISURAS.

Me refugio, la lluvia es un nido
y me acuna.
Anoche la luna, mi luna, se desgajó
sin quererlo.
Quizá fueron duendes bromistas
que la apartaron de mis ojos.
Cierro mi mano, en mi puño
reside el mundo.
Siempre que llueve sucede así,
es mi milagro predilecto.
Arriba y abajo las gentes
atraviesan calles inundadas.
Chocan los paraguas
en angostas veredas.
Los zapatos pisan 
baldosas flojas, indiscretas.
Un trueno alardea,
con su ronca voz.
Ladra un perro,
desesperado.
Y mientras, aquí,
dentro de mi,
navegan plácidas imágenes
de lo amado, protegidas
del mundo, serenas.
Pero amaina la lluvia
y el afuera se asoma,
vertiginoso, a cuñas,
empeñosamente.
Y es una melodía tan suave
la lluvia, tan armónica
en su caída, una canción.
Polvareda de luz,
distancia.
¿Para qué aferrarse?
Somnoliento atardecer
de un año cualquiera,
de un único instante,
de un recuerdo nítido.

               ...

Y se ha marchado la tarde,
en caleidoscopios multicolores.
No llueve ya, tampoco hay luna.

               ...

A menudo me pregunto
acerca de cuestiones
que no resuelvo, ni quiero...
es como navegar en una
barca gris
en medio del mar,
del mar azul,
azul como trazo de crayon.

               ...

Y cesó la lluvia, igual que la esperanza.
Se fue, plegó las alas y se marchó.
Dicen que es un mundo más hermoso,
sueñan que es un mundo.
Aferrada a la jangada
me desangro en sueños,
pero ellos no lo saben.

               ...

Era pequeñita, indefensa, frágil.
Quise salvarla, prometerle el nido
del que había caído.
Pero la naturaleza tenía otros planes,
y entre ellos no figuraba su futuro.
Última bocanada de aire entrecortado
entre mis manos, junto a mi pecho,
y quedó así, ojitos abiertos, cautiva
del destino que le dio las alas y le impidió 
volar...

                  ...

Cifraba las horas para que creciera.
La pensé de alitas extendidas,
de rama en rama, de cielo en cielo.

                  ...

Ahora la cobija un cielo imaginario,
el mismo que sueño para mi...***



                                                              TEXTO y 
                                                            FOTOGRAFÍA: M.A.O 

Y no regresarás...

Voces.

Solapadamente.
No de puro sigiloso. 
Asolapado. Asomado debajo de una solapa.
La Solapa. Solapa ennegrecida de hollín.
Negro humo de humo de la chimenea negra.
Negra la piel. Negros los ojos.
Y el alma, blanca.
Todo por hacer.
Inocencia sutil. Claro desliz.
Límite del no y el sí.
Si estuvieras...
Pero no. No estás.
O estás. No te veo. 
Pero estás.
Recuerdo -que no estoy segura si es lo mismo-
que me sonreías desde ahí, ese sitio, ese lugar.
Imagino -que estoy segura no es lo mismo-
que me hablabas en tanto yo te escuchaba.
Por entonces, éramos los dos.
La tragedia, la tuya, no mía.
Algo que sólo te pertenecía a vos.
Heredero de secretos y silencios.
Me hiciste tu heredera más dilecta.
Voces. Gritos. Voces.
Y la palabra que debió ser dicha enmudeció.***

La trama...la trampa...



Texto y foto: M.A.O

Sin sombra...

Estabas ahí.
Creo haberte presentido.
No estoy segura.
Pero ahí estabas, agazapada.
Ni violenta.
Ni suspicaz.
Ni convincente.
Ni amiga, ni enemiga.
Estabas de sólo estar,
sabiéndote dominadora
de tiempo y espacio humanos.
Un poco cansada quizá,
o me pareció a mí.
Ejercer tu viejo oficio,
eternamente repetido,
sin duda te dotaba de
un particular hálito.
Cegadora sin mieses.
Extranjera de presente.
Habitante del infortunio.
En tanto esperabas
el momento justo,
del preciso instante,
en el cuál todos los segundos
desaparecerían.
Inmóvil. Paciente.
Comenzaste a andar
en el tiempo sin tiempo,
precisamente cuando
se detuvo para siempre
su corazón.***

Mar Menor. Bicicleta. JOANA  RUIZ. Andorra.

DESATINO.

...Una sola palabra: basta,
y todo se detiene, lo que fue
hasta entonces deja de ser,
por dentro se hace jirones
el alma, el corazón, los órganos
todos, parece que el dolor
será tan inmenso que no
se soportorá...
sin embargo no es así,
la herida sangra,
comienza a limpiarse,
hay una descompresión,
un paulatino alivio.
De pronto la verdad
muestra una de sus caras:
la verdadera para la ocasión,
y las lágrimas ayudan,
lavan,
lavan,
limpian,
arrasan,
llevan,
acarician,
duelen,
alivian.
Todo acaba con la conciencia
de la desesperanza,
caído el velo
es imposible
la recuperación.
El objeto amado
se diluye,
el sujeto se
transforma,
he ahí, era eso,
nada más que eso...
Constataciones,
el sueño cae,
estrepitosamente,
se triza,
triza el aire,
dolorosamente.
Era una gran plataforma,
con formas,
ausente de todo,
girando a su ritmo,
dando el concierto
esperado,
la pincelada exacta,
los colores más bellos...
pero no era,
era mentira,
la mentira mostró
su flanco débil,
expuso la burla,
demostró el teorema
del absurdo,
trajo aparejada
mareas sin destino,
caricias sin albergue,
besos huérfanos.
Y una masa enorme,
deforme,
oscura,
se abstuvo de esconderse,
mostró su fealdad,
dijo: aquí estoy.
Se desmoronó la risa,
despotricó el discurso,
el gesto se suspendió
en el aire,
no hubo mañana,
dejó de ser el presente,
un mar derramó
en la costa de nadie
su manto de gotas
frías,
murióse lo empático,
sollozó la confluencia,
azotó el recuerdo
los instantes más bellos.

Murió el amor.
Desangrada yace
la esperanza.

Y dijo adiós,
en todos los idiomas
y en ninguno conocido.

Y fue el final,
no quiso,
fue,
era impostergable,
patente,
una mueca obtusa
del destino...***

                                                                                  TEXTO: M.A.O

TRAVESÍA.

Érase que era, era un sombrero debajo del agua.
Ella lo llevaba, y su rostro era translúcido;
era propiamente la mortaja de su crepuscular mirada.

Ella llevaba los brazos como lianas,
la desposaba el mar con la marea alta.
Caminaba sin pies, como caballito alado,
era tan efímera como una exhalación,
tan perenne como las preguntas,
era tan ....tan así, como si fuera nada.

Sin embargo era roca, era abismo,
misterio y remembranzas.
Alguien se olvidó de ella,
ella olvidó que había sido olvidada.

Creció la espuma, la espuma blanca.
Cardúmenes lilas y perlas sagradas.
Ella se perdió, iba en medio de una ola,
la ola subió, encontró la arena,
la dejó varada.

Y estaba la luna, piadosa y osada.
Dejó aquel sombrero, alas de nácar.
Corales naranja, peces espada.
Alquiló su sombra y siguió...sin nada...***

Kyrios Aether. Barcelona. España.

                                                   Poema: M.A.O

PLEGARIA.

He estado pensando seriamente:
debo prescindir de muchas cosas.
Me pregunté:
¿de qué prescindiría?
fui haciendo un listado tan largo,
pero tan largo, que no me alcanzaban
las hojas para detallarlas.
Cosas, objetos, arraigos, manías,
hábitos monótonos, enconos,
pre-ocupaciones estériles,
etc.,etc.,....
Entonces pensé:
¿de qué no podría prescindir?
y escribí:
del amor, de la alegría, de la libertad,
de las ganas de vivir,
de la simpatía, de la risa, del llanto,
de las miradas de los que amo,
del compromiso con los que me rodean,
de la solidaridad,
de la creatividad,
de la lectura, de la escritura, de la música, de la danza,
de la amistad,
de la sorpresa en los encuentros humanos,
de la lluvia, del cielo azul, de las nubes,
de los pájaros, del río, del mar,
del recibimiento de mis perros al llegar a casa,
del verde de los árboles, de la tersura de los pétalos,
del aroma de la tierra cuando ha llovido,
de la fragilidad de las mariposas, las abejas, los aguaciles,
de la gracia de los juncos y el croac de las ranas,
del viento, de las montañas, 
de los abrazos, de los besos,
en fin....y resultó una lista interminable 
sólo que ninguno de los items 
enumera materialidades,
sólo que todos dependen de mi y de los otros,
sólo que los llevaré conmigo, por siempre,
y al cerrar mis ojos, cuando sea el tiempo de hacerlo,
será como un prado, infinito y sereno, prolongado
y suave, será una gracia...
y tal vez entonces habrá otros paisajes
y tal vez entonces será como un punto, un punto y aparte

esa quietud, donde todo bulle....

y quedaste allí, donde te había dejado...

como una oración terminada.***

                                                    Texto: M.A.O

                                                  fOTO DEL MAR: M.A.O
                                                  fOTO VENTANA AL MAR: web
                                                                                                             

Por aquí anduvieron mis ojos...(II)...

Cuando leemos algo cambia, algo se transforma...alguien ha entrado y dejó su modo de ver  y pensar, su creación, su misterio, lo que se intuye, lo que se presiente...por esa razón leer abre tantas ventanitas y todo nuestro espacio se llena de luz, sólo hay que saber apreciarla.-


   Camila y Ladislao debieron dormir afuera. En un mundo donde el amor es maldito, ninguna puerta se abrió para ellos.
"el 13 por la mañana -continúa el informe policial- se prestó Gualberto Suárez en acompañarlos, al que gratificaron con  cincuenta y cinco pesos y los condujo hasta el río Pilar, donde los dejó bañándose y en dirección al camino del Norte." El cuerpo de Camila dejó su molde hueco en el agua, para siempre, en el sitio donde se sumergió. Desde entonces el río reproduce incesantes Camilas líquidas, delicadas estatuas transparentes que arrastra en su cauce, se suceden unas tras otras, mueven las caderas al compás de las olas, se van, en homenaje a aquel instante de gran esplendor y tan breve que vivieron allí. Se bañaron, el agua corrió por sus costillas, a lo largo de las vértebras, cantó en sus pulmones, fluyó por todos sus órganos, llenó sus corazones, se mezcló con sus juegos y filtraciones, con su respiración, circuló en sus venas, les lavó los ojos, la boca, el pelo, cada sentido y cada lágrima, hasta que salieron brillantes de pureza, limpios, lavados de todo bautizo, en la ardiente inocencia primordial.
(...)
Un personaje absolutamente circunstancial desencadenó la catástrofe, ¿pero quién puede prever la intervención del azar en el orden natural de las cosas...? ¿Pero cuál es el orden natural de las cosas...? Cada instante en la tierra pertenece al reino de lo insólito, de la catástrofe, del milagro.

           Fragmento tomado de "Una sombra donde sueña Camila O'Gorman", obra del escritor Enrique Molina, editado por SEIX BARRAL, edición 1982.


   El coro de las conversaciones aumenta poco a poco de volumen y, en la progresiva puja de esfuerzos y ocurrencias, emerge una sociedad cualquiera. Se encuentran puntos de referencia y se abren brechas allí donde se incurre en familiaridades. Y se llega poco a poco a una conversación generalmente cortesana y particularmente neutra. (...) 
   En el parque correctamente cerrado, los pájaros duermen un sueño sereno y reconfortante, ya que el tiempo es bueno. Al igual que un niño, en una misma armonía. El salmón vuelve a pasar ya muy menguado. Las mujeres lo devorarán hasta el final. Sus hombros desnudos tienen el lustre y la firmeza de una sociedad fundada, en sus cimientos, sobre la certeza de su derecho, y ellas fueron escogidas a su conveniencia. (...)
   Una de ellas contradice esta noche el apetito general. Viene del otro lado de la ciudad, de detrás de los muelles y los depósitos de aceite, al otro extremo del Boulevard de la Mer, de ese perímetro que hace diez años le demarcaron, donde un hombre le ha ofrecido vino hasta la sinrazón. (...) Más allá de los visillos blancos, la noche, y, en la noche, todavía, porque dispone de todo su tiempo, un hombre solo mira tan pronto el mar, tan pronto el parque. Luego el mar, el parque, sus manos. no come. No podría, él tampoco, alimentar su cuerpo atormentado por otro hambre. el incienso de las magnolias sigue llegando hasta él, al gusto del viento, y le sorprende y le hostiga tanto como el de una única flor. 

          Fragmento tomado de "Moderato cantabile", de la escritora Marguerite Duras, Editorial MILLENIUM, edición 1999.

E.Manet.

   Cada uno de nosotros una historia, un relato, vivencias, amores, destinos, desamores, desencuentros, hallazgos, partidas, regresos....y un ciclo finito del que somos protagonistas...luego, si el ciclo continúa o no quién será el que lo afirme más allá de toda fe o raciocinio?