Una pieza prometida...

Decide que es un vendaval que arrasa,
gira una y otra vez,
se pierde en los espejos de la sala.
A menudo se le nublan los ojos,
no sabe si son las lágrimas,
si es emoción, empeño, anhelo...
quiere trizarse en quiebres,
desarmarse, ser otra.

El salón se expande o se contrae,
es en sus pies donde dimensiona
el mundo...clausura sus sentimientos,
sólo dejarse ir, ritmo, notas,
pensar en nada.
Se desliza etéreo el taco,
cruza, abre, cruza, y vuelve a salir
en desplazamientos rápidos.

Se detiene el tiempo,
suena el bandoneón.

Sueña que es un danzar
eterno, dejarse ir entre sus brazos.
Despertar... para qué,
rostros desconocidos,
un corte, una quebrada.

Lejos, muy lejos, en algún lugar
está, pero no sabe dónde.
Hay un espacio que le pertenece,
es por amor, el amor le da ese derecho.
....


Hay unos ojos mirando al borde de la pista.
Suena la orquesta.
Las parejas de bailarines aparecen y desaparecen
en derredor del círculo poblado de pasos enlazados.
Techo de estrellas.
Sereno de verano.
La música. La noche. El tango.
Una niña soñando.
Caleidoscopio de colores.
Mesas y sillas de madera.
Escenario improvisado.
Él, su traje oscuro, mirada lejana,
invasión de estrellas.
Anchas manos. Futuro incierto.
Dolor profundo. Marcas imborrables.
La ve....la eleva en el aire,
danza la niña en el cielo nocturno,
 risas, risas....
y de repente se triza
el presente, miles de espejos
reproducen esas imágenes.
El pasado se torna vigente.
Ella y él, una canción,
un sueño, una ilusión.

...

Se marchó. Esperará
en alguna esquina,
a la vuelta de una terraza circular,
bajo un firmamento con destellos dorados,
será así....el reencuentro.-***

Tango II. Óleo.

Tango. Óleo.

Tango III. Óleo.

Texto: M.A.O

Pinturas:               CECILIA CAMPI.

Todo y nada...al unísono.

Esa estrella existía, antes de que la mirara.
Estuvo ahí, millones de años, mas no existía para mi.
Un instante tan sólo, levantar la mirada, verla titilar...
y ya nada es igual, ahora se que existe, aún cuando
no puedo asegurar que ella sepa que existo yo.

Un peldaño. Otro. Otro más.
Subir o bajar, no es igual para mi, ni para ti.
Para la escalera es igual. Desconoce su doble vía,
no trama sobre posibles caídas, resbalones o
ansiosos saltos de dos en dos.
Sólo está. Está de estar. De sólo estar.

Vi la hoja del álamo planear suavemente.
Suspendida en la levedad de la brisa, grácil.
Un giro, un leve deslizamiento, un aterrizaje previsible. 
Y su primer y último vuelo quedaron en mi retina,
aún la veo...ahora no tan nítida, confundida con otras
tantas que cayeron por ahí y arrastró el viento, sin
cortesía, sin permiso, sin avisos...

Sus ojos estaban empañados por el tiempo.
Habitaba las esquinas, cualquiera de ellas.
Y un buen día desapareció. Fue un mal día entonces.
Aún la busco al transitar las calles que solía 
andar a su vez, siempre quieta, distante, como
dejándose ir.
Me pregunto si existí para ella en la caricia
que le daba al pasar. Nunca se puede asegurar
los significados del otro.

El mismo árbol, el mismo lugar, gentes parecidas.
Un atardecer. Cientos de ellos. Infinitos. Todos
diferentes. La magia del sol que se marcha.
Las sombras dibujando despedidas.
La luna mirando sin mirar.
Mis ojos los beben cada vez, como se bebe el
agua fresca o el rostro amado...ansiosamente,
sin respiro, hasta la saciedad efímera,
hasta que regrese la sed.

La arena, la playa vacía, el río que pasa,
que siempre se va. Los pasos hundidos 
en la arena blanca, las huellas desnudas,
el brillo en el agua, miradas que brillan...
hay miles de peces bailando en el agua,
la risa, sus manos, la tarde que cae.


Camino sin prisa. Soy libre de pura alegría.
Estallan mis sienes en soles redondos.
Navegan mi cuello besos infinitos.
Abanicos cálidos se abren en mis manos.
Cuando todo es bello sólo hay que aceptarlo.
Ninguna pregunta.
Ninguna respuesta.
Me abrazo al ocaso para despedirlo.
Lo abrazo, me abraza...y un silencio
lleno de música y vuelos, 
me anida en el pecho,
y ya no se marcha.***


                                            Texto y fotografía: M.A.O

Recordé las estrellas de tus ojos...y las vi en el río, frente a mi.

                                   

Luna herida.

"Enterraré mis sueños.
Lo haré para siempre, no habrá retorno.
Cada vez que los sienta
los sepultaré aún más.
Ellos, nadie más que ellos
han logrado trizarme, convirtiendo
mi alma en astillas...
Dejaré que aúllen, que giman,
que imploren, jamás saldrán".
-Así dijo ella, afirmándose en la bruma,
dándole aletazos cerrados al dolor.-


Por la costa abísmica de la mar
caminaban sus pasos, casi sin tocar
la arena, casi en danza.

Pero era triste su danza,
era llanto de los ojos en las olas,
era opresión artera, cercana al corazón.

Y en tanto la pena era más grave
ella bailaba más, giraba y giraba
al compás de la brisa, en medio de 
las olas blancas.

El cielo era oscuro.
Presagio de tormentas.
Mil rayos. Mil centellas.
Nada detuvo la levedad
de sus pies.
Arena y planta. Arena
y danza.

Pececitos del mar,
caracolas, madréporas,
coral....espuma.

Y fue la noche
quién la vio perderse
en la marea alta.
Ella fue testigo y nunca
lo dijo a nadie.
Dicen que, cuando hay
luna...ven la bailarina,
sobre las olas.***

Desvelos.

Eras rosa azul en medio de la nada.

Deshojada.

Bella aún en la tristeza y el abandono.

Imagen última de la última lágrima.

Y quiso el sueño que fueras

más bella, más aún, más...

para golpearte al despertar

guiñapo huracanado del destino.

¿Para qué servirían tu tersura,

tu luminoso aspecto de hada?

Era de muerte, de muerte

tu exhalación y tu perfume.

Fría y blanca se esparcía

la niebla a tu alrededor.

Extática y ajena

aceptabas tu sino...

expuesta, vulnerable,

sin velos, extrañada de vos misma.

A lo lejos un trino

se hizo miles de trinos.

Los pájaros sabían

sabían tu destino,

por eso te cantaban,

albores del camino.

Se abismó la arena

en el fondo del mar profundo.

Un saxo desolado

exhalaba sus notas, tan tristes...

Lloraban tu partida,

decepción,

trizamiento.

Resquebrajó su risa

 las entrañas de la tierra.

Dormía.

El sueño la soñaba.

Ella lo dejó hacer.

Más allá de todo,

si es que el todo existía,

no lloró,

no imploró,

sólo se desmenuzó

en el aire,

como azules cenizas.

Otrora fue bella.

Otrora fue.

Ya no es.

Nada.***

"Paradox-blue" - ERICA HOPPER.

FISURAS.

Me refugio, la lluvia es un nido
y me acuna.
Anoche la luna, mi luna, se desgajó
sin quererlo.
Quizá fueron duendes bromistas
que la apartaron de mis ojos.
Cierro mi mano, en mi puño
reside el mundo.
Siempre que llueve sucede así,
es mi milagro predilecto.
Arriba y abajo las gentes
atraviesan calles inundadas.
Chocan los paraguas
en angostas veredas.
Los zapatos pisan 
baldosas flojas, indiscretas.
Un trueno alardea,
con su ronca voz.
Ladra un perro,
desesperado.
Y mientras, aquí,
dentro de mi,
navegan plácidas imágenes
de lo amado, protegidas
del mundo, serenas.
Pero amaina la lluvia
y el afuera se asoma,
vertiginoso, a cuñas,
empeñosamente.
Y es una melodía tan suave
la lluvia, tan armónica
en su caída, una canción.
Polvareda de luz,
distancia.
¿Para qué aferrarse?
Somnoliento atardecer
de un año cualquiera,
de un único instante,
de un recuerdo nítido.

               ...

Y se ha marchado la tarde,
en caleidoscopios multicolores.
No llueve ya, tampoco hay luna.

               ...

A menudo me pregunto
acerca de cuestiones
que no resuelvo, ni quiero...
es como navegar en una
barca gris
en medio del mar,
del mar azul,
azul como trazo de crayon.

               ...

Y cesó la lluvia, igual que la esperanza.
Se fue, plegó las alas y se marchó.
Dicen que es un mundo más hermoso,
sueñan que es un mundo.
Aferrada a la jangada
me desangro en sueños,
pero ellos no lo saben.

               ...

Era pequeñita, indefensa, frágil.
Quise salvarla, prometerle el nido
del que había caído.
Pero la naturaleza tenía otros planes,
y entre ellos no figuraba su futuro.
Última bocanada de aire entrecortado
entre mis manos, junto a mi pecho,
y quedó así, ojitos abiertos, cautiva
del destino que le dio las alas y le impidió 
volar...

                  ...

Cifraba las horas para que creciera.
La pensé de alitas extendidas,
de rama en rama, de cielo en cielo.

                  ...

Ahora la cobija un cielo imaginario,
el mismo que sueño para mi...***



                                                              TEXTO y 
                                                            FOTOGRAFÍA: M.A.O 

Y no regresarás...

Tardecitas mojadas.

Caminaban mis pies por la calle donde 
una tardecita atrapé la luna.
Sobre el paraguas el plic-plac de las gotas, 
de las insistentes gotas de lluvia.
Arriba, más y más arriba, las nubes
muy grises, circulando por los rieles del cielo.
En las veredas de la plaza,  flores lila,
jacarandáes de octubre en la ciudad.
Un balcón, un jardín, un macetero.
Un taxi que espera, parado en la esquina.
Corre el agua clara por el cordón cuneta,
letargo urbano que obliga al refugio.
Ventanales de un bar, rostros desconocidos.
Un perro mojado que agita sus orejas
en señal de amistad. 
Semáforo en rojo, amarillo, verde...
vidas que se cruzan, por única vez.
Y ocurre que los días con lluvia
son diferentes a todos los demás.
El mundo es pequeño y navega 
en una barcaza de papel de diarios.
Los charcos son lagos y en los cordones
de la cunetas corren ríos de agua clara.

                       ..........................



Y otras veces sucede de repente, la lluvia
te sorprende, las gotas se apantallan en las pestañas,
se te mojan los pies en tanto buscás refugio
en algún lugar.
Cada lluvia es un encuentro con los recuerdos
más bellos.
Abordás un remis para no llegar empapada.
El campo se pone de un verde precioso,
cantan los zorzales sus míticos sones,
trajinan las calandrias con sus pequeñuelos,
las flores nos muestran perlas transparentes,
cae lenta la tardecita.


                                    ......  



En tanto te escucho en algún sitio protegido
en mi memoria..."¿te gusta pasear bajo la lluvia?"
"pero así...sin paraguas"...nos reímos los dos,
y aún te veo, con tus sueños intactos, horizontes 
lejanos, avidez de caminos...igual a mi.
Y parece que el tiempo se hubiera detenido,
esos mágicos instantes que jamás olvidamos.

De tanto en tanto, de lluvia en lluvia,
vuelven hacia mi, perfectos, 
demasiado perfectos para haber sido reales.***

Y todo era al revés, absolutamente...




TEXTO y  FOTOGRAFÍA:  M.A.O

Savia nueva.

Tengo un nudo apretadísimo en el pecho,
aunque esta vez no es tristeza, es alegría.
Una algarabía impactante que baja en catarata
y explota en palabras, como la ola cuando rompe
en las rocas.

Estás ahí, puedo imaginarte, aunque me cuesta
verte así, veo otros muchos en tí, flequillo dorado,
risa cristalina, manos en arcilla, mejillas con témperas.


Estoy aquí, pero no estoy. Estoy allí, frente a vos,
quiero decir algo y siento que tengo todo y nada por decir.
Un mundo de rostros amigos y extraños están vueltos hacia ti.
Y tus dedos, esos largos dedos, esas manos finas....y tus 
grandes ojos apantallando la mirada, tu mirada.

Y sentirás que comienza a tener forma tu sueño,
y quién sabe cuántas sensaciones más tendrás.

Quizá en algún resquicio aparezca el tajamar de la infancia,
los juegos de armar, los libros de aventuras, el carromato
con cajones que te armaba la abuela.

Tal vez recuerdes cuando te acerqué a Cortázar, a Niestzche
o cuando dibujabas letras raras, rarísimas que salían como
duendes del letrógrafo.

Nada de eso recordarás, porque éste, precisamente éste,
es tu momento presente, realidad y sueños cruzándose ligeros,
vientos de esperanza, anhelos, esfuerzo.

Y nada más. Sólo que me fui, que no estoy aquí,
hoy tengo una cita ineludible, y es contigo.***

                                                                         M.A.O
                        PINTURA: ellixus.deviantart 
                         Gabriel Barbabianca  -  artista -