FISURAS.

Me refugio, la lluvia es un nido
y me acuna.
Anoche la luna, mi luna, se desgajó
sin quererlo.
Quizá fueron duendes bromistas
que la apartaron de mis ojos.
Cierro mi mano, en mi puño
reside el mundo.
Siempre que llueve sucede así,
es mi milagro predilecto.
Arriba y abajo las gentes
atraviesan calles inundadas.
Chocan los paraguas
en angostas veredas.
Los zapatos pisan 
baldosas flojas, indiscretas.
Un trueno alardea,
con su ronca voz.
Ladra un perro,
desesperado.
Y mientras, aquí,
dentro de mi,
navegan plácidas imágenes
de lo amado, protegidas
del mundo, serenas.
Pero amaina la lluvia
y el afuera se asoma,
vertiginoso, a cuñas,
empeñosamente.
Y es una melodía tan suave
la lluvia, tan armónica
en su caída, una canción.
Polvareda de luz,
distancia.
¿Para qué aferrarse?
Somnoliento atardecer
de un año cualquiera,
de un único instante,
de un recuerdo nítido.

               ...

Y se ha marchado la tarde,
en caleidoscopios multicolores.
No llueve ya, tampoco hay luna.

               ...

A menudo me pregunto
acerca de cuestiones
que no resuelvo, ni quiero...
es como navegar en una
barca gris
en medio del mar,
del mar azul,
azul como trazo de crayon.

               ...

Y cesó la lluvia, igual que la esperanza.
Se fue, plegó las alas y se marchó.
Dicen que es un mundo más hermoso,
sueñan que es un mundo.
Aferrada a la jangada
me desangro en sueños,
pero ellos no lo saben.

               ...

Era pequeñita, indefensa, frágil.
Quise salvarla, prometerle el nido
del que había caído.
Pero la naturaleza tenía otros planes,
y entre ellos no figuraba su futuro.
Última bocanada de aire entrecortado
entre mis manos, junto a mi pecho,
y quedó así, ojitos abiertos, cautiva
del destino que le dio las alas y le impidió 
volar...

                  ...

Cifraba las horas para que creciera.
La pensé de alitas extendidas,
de rama en rama, de cielo en cielo.

                  ...

Ahora la cobija un cielo imaginario,
el mismo que sueño para mi...***



                                                              TEXTO y 
                                                            FOTOGRAFÍA: M.A.O 

Y no regresarás...

Tardecitas mojadas.

Caminaban mis pies por la calle donde 
una tardecita atrapé la luna.
Sobre el paraguas el plic-plac de las gotas, 
de las insistentes gotas de lluvia.
Arriba, más y más arriba, las nubes
muy grises, circulando por los rieles del cielo.
En las veredas de la plaza,  flores lila,
jacarandáes de octubre en la ciudad.
Un balcón, un jardín, un macetero.
Un taxi que espera, parado en la esquina.
Corre el agua clara por el cordón cuneta,
letargo urbano que obliga al refugio.
Ventanales de un bar, rostros desconocidos.
Un perro mojado que agita sus orejas
en señal de amistad. 
Semáforo en rojo, amarillo, verde...
vidas que se cruzan, por única vez.
Y ocurre que los días con lluvia
son diferentes a todos los demás.
El mundo es pequeño y navega 
en una barcaza de papel de diarios.
Los charcos son lagos y en los cordones
de la cunetas corren ríos de agua clara.

                       ..........................



Y otras veces sucede de repente, la lluvia
te sorprende, las gotas se apantallan en las pestañas,
se te mojan los pies en tanto buscás refugio
en algún lugar.
Cada lluvia es un encuentro con los recuerdos
más bellos.
Abordás un remis para no llegar empapada.
El campo se pone de un verde precioso,
cantan los zorzales sus míticos sones,
trajinan las calandrias con sus pequeñuelos,
las flores nos muestran perlas transparentes,
cae lenta la tardecita.


                                    ......  



En tanto te escucho en algún sitio protegido
en mi memoria..."¿te gusta pasear bajo la lluvia?"
"pero así...sin paraguas"...nos reímos los dos,
y aún te veo, con tus sueños intactos, horizontes 
lejanos, avidez de caminos...igual a mi.
Y parece que el tiempo se hubiera detenido,
esos mágicos instantes que jamás olvidamos.

De tanto en tanto, de lluvia en lluvia,
vuelven hacia mi, perfectos, 
demasiado perfectos para haber sido reales.***

Y todo era al revés, absolutamente...




TEXTO y  FOTOGRAFÍA:  M.A.O

Savia nueva.

Tengo un nudo apretadísimo en el pecho,
aunque esta vez no es tristeza, es alegría.
Una algarabía impactante que baja en catarata
y explota en palabras, como la ola cuando rompe
en las rocas.

Estás ahí, puedo imaginarte, aunque me cuesta
verte así, veo otros muchos en tí, flequillo dorado,
risa cristalina, manos en arcilla, mejillas con témperas.


Estoy aquí, pero no estoy. Estoy allí, frente a vos,
quiero decir algo y siento que tengo todo y nada por decir.
Un mundo de rostros amigos y extraños están vueltos hacia ti.
Y tus dedos, esos largos dedos, esas manos finas....y tus 
grandes ojos apantallando la mirada, tu mirada.

Y sentirás que comienza a tener forma tu sueño,
y quién sabe cuántas sensaciones más tendrás.

Quizá en algún resquicio aparezca el tajamar de la infancia,
los juegos de armar, los libros de aventuras, el carromato
con cajones que te armaba la abuela.

Tal vez recuerdes cuando te acerqué a Cortázar, a Niestzche
o cuando dibujabas letras raras, rarísimas que salían como
duendes del letrógrafo.

Nada de eso recordarás, porque éste, precisamente éste,
es tu momento presente, realidad y sueños cruzándose ligeros,
vientos de esperanza, anhelos, esfuerzo.

Y nada más. Sólo que me fui, que no estoy aquí,
hoy tengo una cita ineludible, y es contigo.***

                                                                         M.A.O
                        PINTURA: ellixus.deviantart 
                         Gabriel Barbabianca  -  artista -

CAÍDA.

Y estaba tan triste, tan triste
que el corazón se le escurría
entre las rehendijas de las lágrimas...

Hartazgo.

Dicen que deben castigarse "los excesos de la guerra"...
No entiendo.
No acepto.
Me rebelo.
Reclamo.
Grito.
Exijo.
La guerra misma es un exceso...
exceso de dolor,
de horror,
de sinsentido,
de locura,
de violencia,
de desamor,
de oprobio para la especie humana.

¿Por qué existen las armas?
¿Por qué existen quiénes promueven el armamentismo?
¿Para qué tanto poder?
¿Para qué la acumulación y el dinero?

¿Es que se puede explicar el hambre?
¿Es que se puede explicar la indiferencia?


No comprendo...me niego a comprender
la estupidez humana.

...

y sólo queda la esperanza, sobre los campos yermos...

Cavilaciones al paso.

    Arqueando conscientemente la planta de los pies,
cruzó el puente blanco vacío de trenes y palomas,
el cielo, muy arriba, celesteaba paños etéreos.
La vida, esa grácil caminante que un buen día se detiene,
sin aviso, sin presagios, porque sí.
Y nunca ha dicho por qué lo hace...
no lo dirá.
Cada paso una pregunta, un anhelo, un deseo.
El ovejero viejo ya se fue, ya murió, ha quedado vacío
su lugar en esa esquina, la rotonda de la vereda, los 
habitantes del gimnasio, la librería y la tómbola.
Y es así, cada uno con su vida a cuestas.
Todo puede caer, y en ese instante mismo
habrá estallidos de alegría, silencios prolongados,
fe y descreimiento.
Los objetos, los demás seres, qué será de ellos
cuando ya no estemos atravesando lo cotidiano.
Sinsentido de pregunta, al menos se sabe que jamás se
escuchará respuesta cierta.
Testigos. Mudos y sombríos testigos del tiempo que se va.
Se marchan las horas que habitamos, muchas veces
sin darnos cuenta.
Habrá quizá un instante que se prolongará al infinito.
El momento final, el segundo exacto para dejar de ser.
Presumiblemente todo será así...alguien no estará, sin
embargo el mundo girará, indiferente.***

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Tú.

   Pasa el viento,
perentorio, rápido.

Tras de las persianas
pasa el viento.

Arrastra consigo
las voces de antaño.
Bordeando el olvido.
Voces lejanas. Deshiladas.
Girones de sombras.
Fantasmas.

Intento retener una, sólo una.
Es tu voz...llamándome.***


                                             Texto: M.A.O

Con claroscuros, como la memoria... - photo carlo ferro-.