RITUAL...

Era la hora en la que los pájaros
regresan al refugio de las ramas.
Las ranas y sapos comienzan
a croar con ahínco desmedido.
Los grillos entrechocan sus alas
repitiendo una y otra vez los mismos versos,
monótonos y febriles.
Las últimas sombras de la tarde
huyen en silencio.
Un rojo perplejo pincela el horizonte.

Y ella...
oye los trinos,
el aleteo de las bandadas,
el compás rítmico de las pequeñas olas
que mojan sus pies, rozándola apenas.

Mira. 
Siente el latido profundo
del ocaso breve.
En el aire aroma salvaje.

Ahora es la noche
poblada de indicios,
de voces, de estrellas, 
de la luna sola.

Y amanecerá.
Siempre ha sucedido...***

Volverá....aunque no lo sepa. Ella, no tiene certeza de estar esperándolo...

                                                                    

                                                                     TEXTO y FOTOGRAFÍAS: 
                                                                                                                       M.A.O

Indeleble.

Olvidó sus lágrimas...
y quedaron dispersas por ahí...
las encontró la lluvia, 
transformándolas en perlas
transparentes, ovoides, blondas,
movedizas, frágiles, etéreas,
mutantes, espejadas, suaves...
capaces de retener
la memoria del mundo.

La suya también...quizás.***

...Y en cada una de ellas se contaban historias...


TEXTO y  FOTO:  M.A.O

Burbujas.

Como pompas de jabón.
Así, pequeñas, medianas, grandes.
Aromáticas, brillantes, volátiles.
Suaves. Esquivas. Adherentes.
Frágiles. Esféricas. Transparentes.
Así, como burbujas efímeras
de la vida que pasa, pasa....
y algo de ella queda en ti.
Duendes que caminan de puntillas.
Sueños que se encienden.
Sueños que se apagan.

Así....como pompas de jabón.***

"Te vi llegar, te vi partir....justo ambos extremos..."



Texto: M.A.O

Era...

   

El silencio era casi patrimonio

de aquellas madrugadas frías.

Dormía el pueblo entero

sueños de horizontes lejanos,

personajes diferentes,

días sin rutina.

Él, despertaba antes,

mucho antes de que todo despertara.

Ardían discretos los leños en 

la pequeña salamandra.

La pava hacía ese ruido 

particular, único, acercándose

al justo punto...antes del hervor.
El mate, amargo.

Papeles, boletas, documentos.

Manos de dedos gruesos, toscos,

pero seguros. Incapaces de tocar

un piano. Ejecutivos en su oficio.

Oficios...profesiones....opciones...

prisiones.

Y alguien le había dicho que ella 

corría en aquel patio.

Lo recordaba. Cuando ella murió

sólo tenía cinco años.

Creyó haber olvidado. Vivió.

Derribó barreras. Construyó.

¿Fue feliz...? No lo se...no lo supo.

El mate. La pava. Los números. La radio.

Madrugadas de pueblos chicos

con cielos azules, con muchas estrellas.

Gallos despertando el día.

Jardines con malvones y cascadas con picaflores.

Bares en algunas esquinas.
Domingos de carreras y cantina.

Sulkis tirados por caballos zainos.
Billar. Truco. Caña.

Camisa celeste. El viento. Los recuerdos.

El dolor. La sangrante cicatriz.

Verano con madrugadas sin luna.

Sopor.

Miró sin ver. No dijo adiós.
Se columpió de puro hartazgo.

Y se marchó para siempre.

Tarde de sol abrasador.

Tumbas blancas. Cipreses verdes.

Arrullos tristes de palomas grises.

Le dije adiós...***

..No se si existías.....o te imaginé...

...pero sigo esperando tu regreso....
Pintura de Julio Lorente. "Silencio."





                                                                                                                                      TEXTO: M.A.O

RETACITOS VI.

                                                 Pleamar.



Nada ansío de nada,

mientras dura el instante de eternidad que es todo,

cuando no quiero nada.



                                             Texto: Oliverio Girondo
                                       del libro: "Persuasión de los días."

"cuencos de satin..."

...algún ángel lloro...ella atesoró sus lágrimas...




Fotografías y pie de foto: M.A.O

Alforjas.

Ha abierto las ventanas, nuevamente.

Antes colocó rosas en los jarrones.

Arrojó fuera todos los despojos.

Se miro en los espejos.

Destrabó los cerrojos.

Atravesó el jardín, un poco absorta.

Sintió el aroma penetrante de los jazmines.

Miró hacia arriba...pasaban las nubes,

sus nubes blancas, su cielo azul.

Caminó despacio.

El viento la llevó de prisa.

Cabellos enredados.

Manos trémulas.

Esbozó una mueca.

Intentó de nuevo.

Floreció su risa.

A lo lejos, sonaban campanas.

Y todos los trinos hicieron cortejo.

Y todas las flores se abrieron a su paso.

Ligero y liviano se tornó su paso.

Volaba su alma en aras de otros sueños.

Se dijo que no, que nunca, jamás...

A pesar de eso, de todo, de todos...

giró con la brisa, liviana, liviana...

por fin la tristeza la dejó partir,

y quitó esa roca que había en el sendero.

Fue de pura pena,

por su pena misma.

Ella no lo supo.

Sólo...caminaba.***

Caminos oscuros, caminos de luz....

no siempre es igual...

...seguir....

y habrá rosas....y habrá espinas...






Texto y fotografías : M.A.O
Pintura: Josep Guixà. Pintura: "Caminan".

Rose.

Temprano.
Muy temprano.
El sol asomaba.

Cuajaba el rocío
en sus tersos pétalos de seda.***

Agregar leyenda

...y fue así...como jamás lo pensó....