Proceso.

Me detuve justo al inicio 
de la frase desarmada.
Un regocijo simple, restallante,
y en el espejo de mis ojos,
donde no puedo verme,
vi su despojo resignado,
su otredad desposeída,
la lenta cavilación
de la materia transformándose.

La palabra, las palabras...
 la imagen habló
desde el hermetismo de su inexistencia.


Y fue así. Sencillamente.
Ocre. Marrón. Ocre.
Se detuvo la mañana.
Sin sorprenderse.***

inexorablemente cíclico...




Texto y fotografía: M.A.O

Voces.

Solapadamente.
No de puro sigiloso. 
Asolapado. Asomado debajo de una solapa.
La Solapa. Solapa ennegrecida de hollín.
Negro humo de humo de la chimenea negra.
Negra la piel. Negros los ojos.
Y el alma, blanca.
Todo por hacer.
Inocencia sutil. Claro desliz.
Límite del no y el sí.
Si estuvieras...
Pero no. No estás.
O estás. No te veo. 
Pero estás.
Recuerdo -que no estoy segura si es lo mismo-
que me sonreías desde ahí, ese sitio, ese lugar.
Imagino -que estoy segura no es lo mismo-
que me hablabas en tanto yo te escuchaba.
Por entonces, éramos los dos.
La tragedia, la tuya, no mía.
Algo que sólo te pertenecía a vos.
Heredero de secretos y silencios.
Me hiciste tu heredera más dilecta.
Voces. Gritos. Voces.
Y la palabra que debió ser dicha enmudeció.***

La trama...la trampa...



Texto y foto: M.A.O