Las cosas que me gustan...

  • Me agradaría saber que pertenezco a una especie que fuera capaz de respetar la vida en todas sus expresiones y convertir al Planeta en un gran hogar para todos...

martes, 18 de noviembre de 2014

RITUAL...

Era la hora en la que los pájaros
regresan al refugio de las ramas.
Las ranas y sapos comienzan
a croar con ahínco desmedido.
Los grillos entrechocan sus alas
repitiendo una y otra vez los mismos versos,
monótonos y febriles.
Las últimas sombras de la tarde
huyen en silencio.
Un rojo perplejo pincela el horizonte.

Y ella...
oye los trinos,
el aleteo de las bandadas,
el compás rítmico de las pequeñas olas
que mojan sus pies, rozándola apenas.

Mira. 
Siente el latido profundo
del ocaso breve.
En el aire aroma salvaje.

Ahora es la noche
poblada de indicios,
de voces, de estrellas, 
de la luna sola.

Y amanecerá.
Siempre ha sucedido...***











Volverá....aunque no lo sepa. Ella, no tiene certeza de estar esperándolo...
                                                                    

                                                                     TEXTO y FOTOGRAFÍAS: 
                                                                                                                       M.A.O

miércoles, 12 de noviembre de 2014

Indeleble.

Olvidó sus lágrimas...
y quedaron dispersas por ahí...
las encontró la lluvia, 
transformándolas en perlas
transparentes, ovoides, blondas,
movedizas, frágiles, etéreas,
mutantes, espejadas, suaves...
capaces de retener
la memoria del mundo.

La suya también...quizás.***




...Y en cada una de ellas se contaban historias...


TEXTO y  FOTO:  M.A.O

viernes, 7 de noviembre de 2014

Burbujas.

Como pompas de jabón.
Así, pequeñas, medianas, grandes.
Aromáticas, brillantes, volátiles.
Suaves. Esquivas. Adherentes.
Frágiles. Esféricas. Transparentes.
Así, como burbujas efímeras
de la vida que pasa, pasa....
y algo de ella queda en ti.
Duendes que caminan de puntillas.
Sueños que se encienden.
Sueños que se apagan.

Así....como pompas de jabón.***

¿Es la luna otra pompa de jabón más?
"Te vi llegar, te vi partir....justo ambos extremos..."



Texto: M.A.O

martes, 4 de noviembre de 2014

Era...

   

El silencio era casi patrimonio
de aquellas madrugadas frías.
Dormía el pueblo entero
sueños de horizontes lejanos,
personajes diferentes,
días sin rutina.
Él, despertaba antes,
mucho antes de que todo despertara.
Ardían discretos los leños en 
la pequeña salamandra.
La pava hacía ese ruido 
particular, único, acercándose
al justo punto...antes del hervor.
El mate, amargo.
Papeles, boletas, documentos.
Manos de dedos gruesos, toscos,
pero seguros. Incapaces de tocar
un piano. Ejecutivos en su oficio.
Oficios...profesiones....opciones...
prisiones.
Y alguien le había dicho que ella 
corría en aquel patio.
Lo recordaba. Cuando ella murió
sólo tenía cinco años.
Creyó haber olvidado. Vivió.
Derribó barreras. Construyó.
¿Fue feliz...? No lo se...no lo supo.
El mate. La pava. Los números. La radio.
Madrugadas de pueblos chicos
con cielos azules, con muchas estrellas.
Gallos despertando el día.
Jardines con malvones y cascadas con picaflores.
Bares en algunas esquinas.
Domingos de carreras y cantina.
Sulkis tirados por caballos zainos.
Billar. Truco. Caña.
Camisa celeste. El viento. Los recuerdos.
El dolor. La sangrante cicatriz.
Verano con madrugadas sin luna.
Sopor.
Miró sin ver. No dijo adiós.
Se columpió de puro hartazgo.
Y se marchó para siempre.
Tarde de sol abrasador.
Tumbas blancas. Cipreses verdes.
Arrullos tristes de palomas grises.

Le dije adiós...***

..No se si existías.....o te imaginé...


...pero sigo esperando tu regreso....
Pintura de Julio Lorente. "Silencio."





                                                                                                                                      TEXTO: M.A.O

domingo, 2 de noviembre de 2014

RETACITOS VI.



                                                 Pleamar.



Nada ansío de nada,

mientras dura el instante de eternidad que es todo,

cuando no quiero nada.



                                             Texto: Oliverio Girondo
                                       del libro: "Persuasión de los días."



"cuencos de satin..."


...algún ángel lloro...ella atesoró sus lágrimas...




Fotografías y pie de foto: M.A.O