Las cosas que me gustan...

  • Me agradaría saber que pertenezco a una especie que fuera capaz de respetar la vida en todas sus expresiones y convertir al Planeta en un gran hogar para todos...

lunes, 23 de febrero de 2015

Vaivén.


Esa leve somnolencia,
un dejarse estar, sin prisa,
después de todo, qué apuro hay...
el otoño llegará, de cualquier modo.
Asomada a la ventana
detuvo un instante el ritmo
de sus pensamientos.
Ese simple aroma
de suaves jazmines
la arrojó sin trámites
en brazos del tiempo. 
Era aquella plaza
de alta arboleda
hamacas antiguas,
bancos de madera,
senderos rojizos
de teja partida,
canteros de ausentes
rosas olvidadas.
          ...

Detrás, rostros
blancos de blancos fantasmas.
Manos ateridas,
voces silenciadas,
pasos inseguros, 
miradas sesgadas.
           ...

El vuelo de un ave.
Crujir de cadenas.
Se eleva la hamaca,
la hamaca oxidada.
En tanto las hojas,
las hojas de otoño,
planean serenas,
arremolinadas,
se visten de ocre,
marrones y nácar,
envuelven la hierba
en caricia leve,
se duermen, ajenas
a cualquier poema,
a cualquier palabra,
ignorando ciclos,
recuerdos,
añoranzas...

           ...

Vuelve.
Quieta.
Frente a la ventana...***

                                                               Texto: M.A.O


Todo por un sueño Acrílico Lienzo Animales
"Quedó allí....retenida en el borde difuso de un aroma..."
Obra: "Todo por un sueño".
Artista: GALIA BLANCO.
País: España.

jueves, 19 de febrero de 2015

Sumergirse...


El blues, el melancólico blues...
Acercó la taza, dio vueltas
ceremoniosas con el índice
en el borde,
borde que alberga marcas,
marcas de labios,
rastros de sabor.
Y cerró los ojos,
moviendo el rostro
al mismo tiempo que el té.
Compás, compás...
 entrevió sus fantasmas,
otra vez, una vez más. 
Una nota, otra, otra más.
Languidecía la noche
de algodonoso gris, 
de terciopelo azul,
de tristeza incolora.
Y ella, allí....
soñando con bailar,
tratando de olvidar,
desmenuzando angustias
en pétalos de seda,
dando vueltas con el índice
en la taza de té.
El blues desarmando
estructuras remanidas,
dibujando espirales
en el aire,
arqueando quiebres
sin destino,
exhalando melancolías
sin tiempo,
aromas lila,
sabor a frambuesas,
suave, suave...
el borde boquiabierto
de la taza,
taza pintada con manzanas rojas,
verdes hojas,
esperanza verde,
verdes potreros,
flores silvestres,
rosas rojas,
suspiros...

los últimos, si...
quizá sean los postreros...***


                                                                Versos: mao.


POR TI
"Por ti" , Artista: CHARO ROMERO, México.





lunes, 16 de febrero de 2015

"Duende del aire..."

..dueño de la brisa,
del aroma de las flores,
del dulce néctar.
Frágil, tan frágil.
Y tan poderoso
al mismo tiempo.
Un instante,
tan sólo uno
quisiera volar
en tus cielos turquesa,
en el borde de tus alas,
cortando los átomos
del viento,
sintiéndome infinitamente
libre.


...un minuto de descanso...

...siempre alerta...

...oteando el cielo...

¡listo!...ya es tiempo...

probando dulzuras...

escondido entre frondas...su refugio...

domingo, 15 de febrero de 2015

Absurdo.



Acordes de jazz, 
y su recuerdo ahí, inamovible.
Antes, una pava y el vapor,
una taza de té, 
cuatro pasos armónicos,
un deseo latente.
Es fresca la brisa,
penetra por las persianas,
arrastra besos olvidados,
desvanes vacíos,
ojeras oscuras,
aroma de fresias,
azahares blancos.
Y las voces...
todas las voces
que tuvo,
todas y la misma voz,
diciendo,
diciéndole,
y después...
silencio.

         ...

Subió por la vieja escalera.
Cada paso que daba
le taladraba el pecho.
Volver.
A la casa de todos,
al refugio de nadie,
descascarando rostros,
evitando mirarlos,
 antiguos retratos,
los objetos...tan quietos,
tan solos, tan desprovistos
de historia.
Ahora...qué importancia
tenía volver.

            ...

Lejano, el tren exhalando
aromas del campo
antes recorrido,
lamento certero
de un tiempo que
ahora habitan los fantasmas.
Su risa, las risas,
las manos que plantan,
cosechan, barajan,
los perros que corren
y vuelven, exhaustos,
las voces, las voces,
habitan la casa.

           ...

En la ceremonia
todo está previsto.
Papeles, palabras,
el beso, saludos,
sonrisas, 
promesas,
adioses,
rupturas,
los espejos rotos,
la rosa en la copa,
la copa vacía,
ventanal abierto,
la luna, indiferente,
la noche, con estrellas,
los trajes, de fiesta,
marionetas laxas,
marionetas rotas.

            ...

Las cartas. Sus cartas.
Se esfumaron todas.
Dieron volteretas.
Cayeron de bruces.
Bailaron un tango,
tristisimo...
Mostraron sus flancos,
se hicieron vulnerables.
Lloraron.
Lloraron.
Giraron, abísmicas.
En caleidoscopio
pisaron el borde
y cayeron, graves,
y ya sin palabras.

           ...

Un día, cualquier día,
recordó que todo se le había olvidado.
Dio vueltas y vueltas,
buscó en los cajones,
dio vuelta el reloj
atrasó las horas,
se miró al espejo,
encontró a una extraña.
Tuvo tanta, pero tanta pena.
No le dijo nada.

            ...

Saltó la ventana.
Bebió la mañana.
Se arrojó en los brazos
del viento, que pasaba.
Se marchó hacia un mundo
despojado de nombres,
recuerdos, sabores,
perfumes,
atisbo de calma...

            ...

Quebró con una piedra
tres cocos de yatay.
Bebió el agua fresca
de la vertiente.
Se quitó el vestido.
Se cubrió de trinos.
Caminó en el agua...

Y se hundió despacio,
como si danzara.***

                                                                   Texto: M.A.O

...y no fue posible volver el tiempo atrás...

domingo, 8 de febrero de 2015

Rêves...


Cuando respira el aroma de las 
flores blancas, tan blancas...
perfume de ámbar...
recorre pasillos de celosías abiertas
con antiguos retratos
de gente que desconoce,
alfombras azules con flecos de seda,
palacios marinos
sin tiempo, a destiempo,
recuerda canciones
que nunca ha cantado,
y escribe poemas
tan sólo en el aire.

Entonces recuerda
sus pasos, su huella, 
vuela su negro vestido de gasa
entre luciérnagas doradas.
Una vieja hamaca
la mece, la mece,
ella piensa ahora,
pero sin palabras.
Cómo será eso, se dice,
ligera, cómo será eso
de andar laberintos
con aroma a ámbar.

Desgranan acordes
dulces, las guitarras,
las cuatro guitarras
gitanas, gitanas.

Ella no las oye.
Anda por callejas
de un tiempo lejano.
Recodo, al camino
lo tiene sin cuidado.
Ella desvaría,
el cabello al viento
dibuja la brisa
un pálido velo.

Se muere, se muere.
Que de amor se muere...
pero no lo saben
las notas dulzonas
que en la carretera
se alejan, impías,
hacia otros lares.

Balcón desolado
sin flores, sin flores.
Le tocan campanas
de alborada ausente,
camino de altos cipreses
en filas,
lejanos tacones,
manos como alas.

Por ese pasillo
la arrastran sus sueños,
la obligan, la atizan,
la envuelven...
la salvan.***


Mujer y mar
El mar, el mar...era su camino...lo sabía..



Texto: M.A.O
Obra de Arte: "Mujer y mar."
Artista: ROBERTO VILLENA PIERA.
País: España.

domingo, 1 de febrero de 2015

Juego de té...



Despacio, paso a paso, sin prisa alguna.
Como en una doble vía la gente va y viene
por la peatonal.
Viernes por la tarde.
Menos apuros. Pausa.
Vidrieras. Liquidaciones.
Plataformas cual montañas.
Prendas de vestir que serán
antigüedad la próxima temporada.
El policía en la garita.
Vendedores callejeros.
Alguien que pide limosna,
con voz lastimera.
Los perros sin dueño
que tienen amigos por todas partes.
(También enemigos, pero de esos no 
quiero hablar...)
Mirando hacia abajo un oleaje
de zapatillas, chinelas, zapatos,
sandalias bajas y altas.
Alguien toma helados
en la mesita que ha dispuesto
el local de heladería.
Servilletas blancas.
Salsa de caramelo.
Alguien fuma.
Alguien ríe.
Todos pasan.
Un chico toca la guitarra y canta.
Adolescentes en grupos desordenados.
Una silla de ruedas, empujada por alguien.
Los manteros.
Jóvenes artesanos de bijou barata.
Una abuela y su nieto.
Una pareja de enamorados.

Las coquetas galerías
invitan a adentrarse
en sus curvas sin prisa.
Locales casi vacíos.
¿Cómo subsisten -me pregunto-?
Artículos caros, bonitos,
sofisticados.
Van mis ojos buscando algo,
pero sin ansiedad,
como al paso.

Un glamoroso local
emite destellos de perfumes
y delicias aromáticas.
En el escaparate principal
me atrapan seis tazas
colgadas de un soporte plateado.
Seis tacitas. Seis pocillos.
Rosas. Rosas. Rosas.
Brillo intempestivo
en la mirada.
Niñez.
Tazones de plástico.
Lozas dibujadas.
Entro. Sonrisas. Preguntas.
Respuestas.
Son de porcelana, me ha dicho.
Y quisiera que fueran mías.
Sólo por eso.
Por tener ese brillo y esas rosas.
Por iluminar de golpe mis pupilas.
Por traerme al país de la infancia.


No se si podré comprarlas.
No creo que se justifique gastar en ellas.
De todos modos decido que son mías,
¿quién dirá que no?,
esas son mis tazas, mis adorables
tazas de té....de porcelana blanca.***




~Flores sobre mi mesa de Té~ flowers on my table tea
Rosas y porcelana, campanas que llaman a misa de ocho, cucharitas de alpaca....sé que volveré, alguna vez...