Una señal...

¿Cuál sería ese instante?

La fracción exacta de segundos
en que de su memoria desapareciera,
absolutamente...***
                                                                         mao

...cómo aseverar que, aún así, no permanecería en su corazón...tan desgarrado...

Hechizada...

De hechizos y magias,
con pases inadvertidos;
ella abrió tanto sus ojos
que se le extravió la mirada.
Quiso y no pudo.
No pudo. No quiso.
Y huyó sin moverse
por la tangente de un rayo
de luz violeta.
Eran violetas sus flores.
Violetas de jardín.
Violetas de invierno.
El puño se cerró, lento,
sin gracia. Dedo por dedo,
forzando la actuación.
Creyó que habría un click
luego de abrir la mano entera
convirtiéndola en sonora,
por un inesperado cachetazo.
Golpe en cámara lenta,
imposible de visualizar,
proveniente de la vida misma.
Supo que la cesta derramada
ya no tenía frutillas ni castañas.
Y que por las venas le corría
sangre roja, nada de azul...nada.
Apoyó sobre el cristal sus huellas
digitales, tenues, ensimismadas.
Esgrimió una protesta
con un grito desmesurado,
que nunca profirió.

Luego, serena, se detuvo
a mirar por la ventana.
Afuera todo seguía su curso.
Sólo dentro de sí todo había cambiado.

Miró hacia la mesa, pequeñita mesa.
Vio el abanico rojo.
Extendió su mano izquierda.
Tomó el abanico rojo.

Lo desplegó, cortante...
Se abanicó el rostro, suavemente.

Y así fue.
Hasta beber despacio toda la brisa
de todos los tiempos.***

                                                              Texto: mao.

"...más allá...algo habría...sin duda..."

"Antónima."

Parada justo allí, en el punto
exacto entre equilibrio y desequilibrio,
como si un ala le estuviese por crecer,
sólo una...y faltase la otra.
¿Cómo volar entonces...cómo?
Persiste, se empeña, obstinadamente
quiere creer que sucederá.
Los hechos suceden. Todo puede suceder.
Sin embargo, nada asegura que 
acontecerá ese acontecimiento, el
que esperamos, vehementemente. 
A fuerza de soñar se desplaza en la cuerda
de la vida, sin trapecios, sin amortiguación.
Cada tanto mira a su frente y han desaparecido
todos los rostros. Cree que han existido todos,
alguna vez.
A menudo, con pies en ballerinas, avanza
un pie, luego otro, y de nuevo el primero...
y así sigue, en una danza interminable.
Se convence de que todo el tiempo es ese,
el único instante en el cual apoya el arco
sobre la cuerda, tensa.
Entonces no hay nada, sólo ese movimiento,
todo está ahí. Todo es sólidamente posible,
la punta hacia abajo, un grácil arqueo,
el desplazamiento.
Y la música. Sólo ella y las notas.
Sólo ella en el mágico mundo
donde el cuerpo sale de sí y se entrega
a los acordes del viento.
Sin ventanas.
Sin espejos.
Sin palabras.***

                                                            Texto: mao.

"Creyó que la brisa era su vestido...se fundió por siempre en un solo movimiento. Sólo la luna fue testigo..."