Fuera de mi, lejos de mi,
descentrada.
Triste de mi, congoja de mi,
quedamente.
Como una ola encrespada,
como el viento entre las grietas.
Sola de mis sueños,
en soledad de ti,
abismada en mi cripta,
rasgada de adiós,
sollozante de imposibles,
decepcionada de ilusiones,
abanico de tiempo,
horas y horas,
reloj mecánico,
minuto final,
instante,
quietud.
...
Ventanal de imágenes.
Puerta con figuras,
picaporte de llegada,
cerrojos de partida.
...
Un hueco de vacío.
Sueño roto.
Ilusión partida.
Manos que se alargan,
despedida sin palabras,
la voz que se ahoga,
silencio que no dice,
abismos de distancia.
...
Trizas de mi,
espejo roto,
fragmentos pasados,
desgarro presente.
Azufre y miel.
Violeta y hiel.
Sopor de todo.
Desgaste del corazón.
Coraza inexpugnable.
Dolor de ocasión.
...
Y allí, en algún lugar,
un saxofón destrona
a los reyes del mal;
un timbre de voz,
un salto de equilibrista,
el delfín en el mar,
tu mano en las mías,
prisionero de mi,
prisionera de ti.
Puede más el arrebol
de lo real,
un trébol de cuatro hojas
cayó en el prado,
aúllan los lobos esteparios,
un elefante pierde a su cría,
se estira mi voz, pero es sólo
silencio...
silencio de todo,
ausencia de voces,
vestigios de la herida,
sangre derramada.
...
Rasguño del alma.
Aguas quietas,
amortajadas.
...
Así es, así es,
el desamor.***
 |
| PICASSO. "Jacqueline". 1954. TEXTO: M.A.O |
No hay comentarios.:
Publicar un comentario