Desencanto.

Allí va su hada,
por el campo abierto,
y lleva en las manos
rosas con espinas.

Jirones de seda
tiene su vestido,
su vestido negro
como anochecido.

Llueve, llueve y truena,
tras de una quimera,
le duelen los ojos
en cristales rotos.

Sus pies van descalzos,
horadando hierbas;
su frágil cintura
cimbrea recuerdos.

Bajan por su cuello
el agua y los besos,
esos que encendieron
 rojas amapolas
en su blanca piel.

Frío, siente todo el frío
...y ya no es invierno.
Le tirita el alma
al paso del viento.

Corre, corre, huye.
La persigue un sueño,
un mágico sueño
que acuñó despacio,
en atardeceres
rojos y vibrantes,
con cielos tan límpidos
cual agua de fuente,
con trinos de aves
en las alboradas,
con frescas fragancias
de jazmines blancos.

Se derrumba el mundo
tras de la montaña,
ella nada mira,
sólo se desangra.

Le pasa la vida
de frente, aterida.
La mira la muerte,
no muy convencida.

Éste no es tu tiempo
-le he dicho, serena-
pero ella le insiste
que la lleve lejos.

Todo el horizonte
se ha borrado ahora.
Se ovilla en sí misma.
Pasan, como en cinta,
todos los instantes.

Late el corazón,
dolorosamente

No avizora salidas.

A pesar de todo,
pasa la lluvia,
pasa la noche,
todo es pasar.

Al amanecer,
brilla el lucero.

Y la vida la retiene aún.***

Ella creía....pero nada era lo que pareció ser....



m.a.o