"Antónima."

Parada justo allí, en el punto
exacto entre equilibrio y desequilibrio,
como si un ala le estuviese por crecer,
sólo una...y faltase la otra.
¿Cómo volar entonces...cómo?
Persiste, se empeña, obstinadamente
quiere creer que sucederá.
Los hechos suceden. Todo puede suceder.
Sin embargo, nada asegura que 
acontecerá ese acontecimiento, el
que esperamos, vehementemente. 
A fuerza de soñar se desplaza en la cuerda
de la vida, sin trapecios, sin amortiguación.
Cada tanto mira a su frente y han desaparecido
todos los rostros. Cree que han existido todos,
alguna vez.
A menudo, con pies en ballerinas, avanza
un pie, luego otro, y de nuevo el primero...
y así sigue, en una danza interminable.
Se convence de que todo el tiempo es ese,
el único instante en el cual apoya el arco
sobre la cuerda, tensa.
Entonces no hay nada, sólo ese movimiento,
todo está ahí. Todo es sólidamente posible,
la punta hacia abajo, un grácil arqueo,
el desplazamiento.
Y la música. Sólo ella y las notas.
Sólo ella en el mágico mundo
donde el cuerpo sale de sí y se entrega
a los acordes del viento.
Sin ventanas.
Sin espejos.
Sin palabras.***

                                                            Texto: mao.

"Creyó que la brisa era su vestido...se fundió por siempre en un solo movimiento. Sólo la luna fue testigo..."