Tú, mi padre.

   He pensado en las pinceladas blancas que
el rasgado atardecer mostraba en uno de sus flancos.
Recuerdo tu silueta, la cortina musical del "Bar de Casimiro",
la vieja silla de hierro pintada de turquesa, tu delantal algo manchado, el mostrador, la balanza, la mesita movediza con cajón incluido, aquella mole llamada sierra, el friso verde oscuro, la puerta hacia el fondo, tu última puerta...


    Estrujo el recuerdo para escuchar aquellas, las palabras, la despedida, y te veo otra vez darte vuelta, alejarte agobiado, volando tu camisa. Y no te encuentro. Lo se. Se que no estás. Lo se. Pero aún sabiéndolo guardo la esperanza de volverte a ver, aunque la espera sea absolutamente ilusa, plena y real, descaradamente errónea, descarnada y cruel, inútil....


    Y cómo olvidar tus manos y las estrellas en tus ojos. Me he interrogado acerca de si las estrellas estaban sólo cuando reías o estaban siempre...atesoraste luz  para trocarla con toda la oscuridad que bebiste. Manos amplias, gruesas venas, mirada triste.

    


Apresuraste los pasos para llegar más pronto. Quemaste la infancia sin desearlo, quizá la incendiaron otros. Adolescencia de adulto que arremete al mundo. Decisiones. Zozobras. Adicciones.
Dolor. Intenso. Dolor.

    Y fue de madrugada, un amanecer rojo, una iglesia sin campanadas. Alzaste tus huesos sobre la derrota. Soltaste tu vida.
Hallaste la nada. Mediste tus fuerzas en un mano a mano con la muerte, estabas convencido de que ella ganaría la partida.


     Esperé. Creí que era sólo un sueño oscuro, un retazo lejano de otras vidas. 
     Nunca volviste. Quedaste ahí, suspendido en el aire y en el tiempo. Alejado de vos....y de nosotros.
      Te fuíste. 
       Cruzaste por fin la última barrera....desapareciste.
       Sólo que seguís aquí. Seguís en mi memoria.***




                                                                 TEXTO: M.A.O

Y si....¿será?

    La hormiga llevaba un gran trozo de hoja seca sobre sí.

El camino era difícil, muy difícil...sin embargo ella seguía, ajena a los enormes zapatones de los transeúntes, a los bolsones de tierra levantándose, a las grietas, a las altísimas gramíneas...

Allá, en algún lugar, el hormiguero la esperaba, su función era la correcta, su instinto de negra hormiga obrera marcaba su paso, guiaba su avance en medio de tantos obstáculos.

Varias hormigas estaban ubicadas alrededor de una cáscara de mandarina, del lado del hollejo; una precisa constatación del objeto a trasladar, muchas para un solo fin....¿hacia dónde girarían? ¿quién  definirá el sentido y la dirección? Disminuiría el peso, si, pero otras vallas aparecerán allí, justo dónde sea preciso decidir...

En el potrero los caminos se cruzan, se abren, se bifurcan.
No es fácil saber si van o vienen..menos aún hacia dónde, aunque presumiblemente el objetivo está claro: llegar.
Arribar para continuar sobreviviendo, alimentarse, procrear, darle continuidad a la especie.
En algún lugar habrá un sueño, tener alas, volar, ser la reina, reinar.
Nada consciente, al menos que se sepa.

Cuando algún miembro de la comunidad es agredido o muerto, la hilera se rompe, surge el desconcierto, muchas se acercan al caído, lo rodean, levantan el cuerpo, lo trasladan....parece increíble, pero no, no es un relato fantástico, es real, yo lo vi. Doy Fe.

Algunas ocasiones una hormiga sola dibuja círculos en el suelo. Algo la distrajo, llegar a casa y no encontrar a sus congéneres, lo que es peor: casi todos yacen, muertos.
Entonces...qué hará, dónde ir, en soledad han caído a pique los objetivos, el mundo es de repente un extraño monstruo, no puede reconocerse a si misma como hormiga...una desopilante historia de desolación, tendrá que optar por seguir o quedarse.

En un mismo sendero unas van en un sentido, por un instante se detienen, hacen zig-zag con las que se desplazan en sentido contrario. Vacilan, avanzan, vacilan...y asi continúan...

Es tan fácil elaborar discursos que explican, dan razones, son lógicos. Lo complejo es insertar en cada realidad un cierto discurso con ciertas palabras...Una hormiga, varias hormigas, millones de hormigas. Un humano, varios humanos, millones de humanos. Un árbol, varios árboles, millones de árboles...Un planeta, la Tierra. Un satélite con limbo poético, la Luna. El Universo....¿más de uno?
Arribar a la Vida. Transcurrirla. Transitarla. Vivirla. Arribar a la Muerte....Finalmente, el Misterio... (...)


                           Nota: quizás este texto algún día continúe...(cierre transitorio.)

"Manifestación". ANTONIO BERNI.

TEXTO: M.A.O

TRAVESÍA.

Érase que era, era un sombrero debajo del agua.
Ella lo llevaba, y su rostro era translúcido;
era propiamente la mortaja de su crepuscular mirada.

Ella llevaba los brazos como lianas,
la desposaba el mar con la marea alta.
Caminaba sin pies, como caballito alado,
era tan efímera como una exhalación,
tan perenne como las preguntas,
era tan ....tan así, como si fuera nada.

Sin embargo era roca, era abismo,
misterio y remembranzas.
Alguien se olvidó de ella,
ella olvidó que había sido olvidada.

Creció la espuma, la espuma blanca.
Cardúmenes lilas y perlas sagradas.
Ella se perdió, iba en medio de una ola,
la ola subió, encontró la arena,
la dejó varada.

Y estaba la luna, piadosa y osada.
Dejó aquel sombrero, alas de nácar.
Corales naranja, peces espada.
Alquiló su sombra y siguió...sin nada...***

Kyrios Aether. Barcelona. España.

                                                   Poema: M.A.O

NACIMIENTO.

Hoy es un día especial.

Recuerdo aquella madrugada de 1.982. 

La larga mañana del segundo día del mes de julio.

El mediodía.

La siesta.

Las 15:05 horas.

El Hospital.

La sala de partos.

Un nacimiento.

Tu nacimiento.

Y de ahí en más tu vida y la mía.

Dos vidas.

Un lazo.

Dos caminos.

Un puente.

Dos miradas.

El mundo.

Las huellas.

Las búsquedas.

La libertad.

Lo indisoluble.

"Maternidad". OSWALDO GUAYASAMÍN.


TEXTO: M.A.O